Текст песни Top-secret - Осталось дернуть за веревочку

За шторами сонное солнце сбрило ночную щетину,
Тусклые тени наложило на лицо улиц уставших.
Колючие лучи тяжёлые глаза не пощадили.
Незачем спешить: безработный диплом со стажем.
Жизнь - прыжок с парашютом стремительных амбиций,
Она потянула за кольцо, но брак наш так и не раскрылся.
Законы притяжения обоюдно нарушили,
Женское сердце - самое холодное оружие!
Наш крестик нательный - не вера, а украшение,
Да и Бог свесил ножки и сидит у нас на шее.
Как отцу нерадивому, удалось ему пропасть.
Осталось дёрнуть за верёвочку и снять этот балласт!
Сигаретой жжёт в груди: легковоспламеняем,
Боль настоящего не потушу ливнями воспоминаний.
Сердце, как пожарный колокол, пульсом бьёт тревогу!
Одиночество меня научило смотреть в оба...

Мир плывёт мимо окна,
Я в него вниз головой.
Спасательный рядом канат,
Осталось дотянуться до него рукой...

Кладовая памяти за годы собрала немало пыли.
Пора навести там порядок, ведь взгляд уже замылен.
Здесь пахнет сыростью забытых лет,
Давно не светит пожилая лампочка на потолке.
Лежат года на полках, от них не было прока,
Непрочитанные книги грызут мыши в коробках,
Под ветхими обоями советские рубли,
В жизни было столько ран, что я их засолил!
Я в себе заперт - счастья двери в цепях,
За четверть века так и не нашёл ключ на 25!
Завязал пить! А за нити дёрнула резкая боль,
Как бы очередная "отвёртка" не стала крестовой!
В голове ветрено: несвязанных мыслей нити,
За них меня тянет выпить воздушный змей-искуситель.
Зарубил свою жизнь - и топором ко дну.
Стоял с протянутыми к Богу, но он отбился от рук!

Мир плывёт мимо окна,
Я в него вниз головой.
Спасательный рядом канат,
Осталось дотянуться до него рукой...

Будь ты Гаваец, Кениец, или Неаполитанец,
Но твой рэп - Эстонец, под него только медленный танец.
Читка, будто ты умираешь, еле дышит талант.
Кто из судей в раунд этот пустил шептуна?
Выкуриваю МС с баттла, хоть и не Ямайский раста.
Развязал язык ты? Распущу твой "Колумбийский галстук"!
Вылетаешь, хоть и был по-Французски очень галантен.
Ты после борьбы не Гаваец, а "Летучий Голландец"!
Стиль - Болгарский перец, мой - освежает, как мята,
Гаваец - не Дагестанец, но поселится в 5-ом.
Шлю далеко и надолго, ты ведь уже всё здесь исколесил.
Я как в воду глядел, читая текст Подольского MC.
Исход пары чтобы понять, не нужно метеопрогнозов.
Там Английская слякоть, здесь Сибирские морозы.
Он нежен, как Китайский шёлк, но мимо стелет.
Папуаса этого учили читать по "Бразильской системе".
Для тебя самый печальный итог, слоёные тексты не вкусит никто,
Твой недорэп тут уже не торт - Американский всего лишь пирог!
Однообразен стиль - не Шведский стол в отеле all inclusive.
Не Гавайский флаг таблица баттла, не увидишь плюсик!
Предсказуемы песни, как сюжет Индийских фильмов.
С каждым треком ниже планка, ты играешь по привычке в лимбо.
Тут твоя "Aloha" не сдалась и даром!
На 5 раунд не хватило струн у Гавайской гитары...